domingo, 28 de noviembre de 2010

EL PAÍS DEL OLVIDO




Voces y palabras sepultadas con cuerpos y acciones.
Ilimitado es el país del olvido:
allí nadie reina.
Extraño, porque en esos 'territorios'
vivimos todos,
los vivos y los muertos.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

GLOSARIO EROTONÁUTICO

GLOSARIO EROTONÁUTICO

¡Cuánto he soplado
y dirigido,
ínfulas y brisas,
vientos y suspiros,
mi pneuma y mis tifones,
en tus velas,
bella, ah, bella
barca, banza, batel, biremis, carabus, caraca,
cocha, drievo, dromo, galea-galera, gumbara,
kravela-caravela, ladja, lembus, lignum, navis,
londra, ormanica, saeta (sagittea, saita),
velero, zolla, tartana,

para que me hagas navegar!*



* Plutarco: que es contrario al sentido común (énnoia) que un cuerpo sea lugar
de otro cuerpo y que un cuerpo se desplace a través de otro si ninguno de los
dos contiene vacío.
    Simplicio: que los de la Stoa al parecer llamaban "cuerpos" a todas las cosas,
tanto a las cualidades como también al alma, y al observar que el alma y las
cualidades se desplazan a través de cualquier cuerpo, admitían que en la mezcla
(krásis) un cuerpo pasa a través de otro cuerpo.
    Alejandro de Afrodisia, supone que la sustancia entera está unificada por un
pneuma que se difunde a través de toda ella. Y dice que en la mezcla por
juntura (harmé) cada sustancia preserva su propia sustancia, pero que en la
mezcla por cofusión (synchysei) las cosas que entran en la mezcla dejan de
ser sí mismas produciendo un nuevo cuerpo a partir de ellas.

** "Ah, sí, la mejor barca-jardín. ¿No te lo había
dicho antes? Estaba seguro que sí. ¡Qué raro! El
mayor jardín que haya conocido, y la más
impensable variedad de frutos y de flores que
puedan darse en un solo navío-paraíso.

"El alma, ahí, alzaba vuelo
como una sábana en el viento.
"Velas y viento. De eso se trataba todo."




Velas-velámen
y velas-luz
encendidas
apagadas
por el mismo viento.
El SOPLO
del que hace mucho no se habla
el soplo
del semillar de la infancia
gastándose
la 'promesa' impronunciable
"Ah, mañana, mañana...!"

domingo, 14 de noviembre de 2010

ANTIGUA GRECIA: POEMAS DE AMOR


Varios de estos poemas provienen de La Antología
Griega, una colección de algo más de 4 mil epigramas,
compilada por el docto bizantino Kefalas en el siglo X.
Geográficamente, los poetas provienen tanto de
Grecia como de Italia, Egipto, Siria, Macedonia y
Lydia, pero todos han escrito en griego. Creo

que expresan una noción del amor que desmiente
el concepto de que el amor como lo conocemos hoy
en occidente es una invención del siglo XVIII. Por el
contrario, parece que nuestra vivencia del amor
fuese heredera directa de aquella, salvando las
flores y los dioses, claro.



Si odiar es dolor y amar es dolor
entonces de estas dos amargas agonías
dadme la que es agridulce
EUENOS

Eros, de duro corazón,
si quemas mi pequeña alma
demasiado seguido, se volará.
Ella tiene alas también.
MELEAGRO (s. II a.C.)

Cuando eras uvas verdes me rehusaste,
cuando estabas madura en el racimo me enviaste lejos.
Dame, al menos, un mordisco de tu uva seca.
ANÓNIMO

Esta tumba contiene a Archeanasa,
la cortesana de Kolofón
cuyas arrugas mismas fueron agraciadas
con dulce Amor.
Oh, ustedes jóvenes que recogieron
los frescos capullos de su juventud,
¡qué fuego habéis atravesado!
ASCLEPÍADES (s. III a.C.)

Si mi beso te ofende
entonces castígame con los tuyos
ESTRATÓN (s. II d.C.)

No beses la cara de Alphaeus:
él navega los pechos de Arethusa
y bebe de su más oscuro mar
ANÓNIMO

Aún vestida de arrugas, querida Philinna,
eres más hermosa que las jóvenes.

Prefiriría saborear las manzanas
que cuelgan pesadas de tus ramas
que pellizcar los firmes pechos de las muchachas.

No me atrae la juventud.
Tu otoño brilla más que una mortal primavera,
Tu invierno es más cálido que el sol del verano.
PAULO SILENTARIO (s. VI a.C.)

Ven, dame besos, Rhodope,
y honra a la Sagrada Kypris.
Pero por favor, mantén nuestro amor secreto-
las mieles del amor secreto son más dulces.
PAULO SILENTARIO

Safo besa tiernamente,
su pecho desnudo es suave.
Pero su corazón está hecho de diamante,
el amor está pintado sobre sus labios.
Un hombre que ha probado los besos de Safo
sufre la sed de Tántalo.
PAULO SILENTARIO

Didyme me saludó con una rama de olivo,
y ahora mi corazón se derrite como cera
envuelta por la llama.

Ah, sí, ya sé, ella es negra.
También lo es el carbón antes de la chispa
que lo hace arder como rosas.
ASCLEPÍADES

Toca, copa,
los melifluos labios.
Yo, envidioso,
miro y espero.
LEONTIO (s.VI a.C.)

No me dejes
completamente abandonado.
espera
a que la Estrella de la Mañana
sea un fantasma
en el cielo,
un ala pálida
blanca
transportando al sol.
ION de CHIOS (s. V a.C.)

La hermosa Melita, en las agonías de la mediana edad,
retiene su gracia juvenil.
Un rubor en la mejilla- ella seduce
con los ojos. han pasado muchos años,
pero no su risa aniñada.
Todos los estragos del tiempo no alcanzan
para rendir a la naturaleza verdadera.
AGATíAS ESCOLÁSTICO (s. VI d.C.)

Algo en mi alma
grita, "¡Huye de Heliodora!
¡Aprende de sus pasados furores!"

Pero aquí yazgo,
deshonrado,
impotente de dejarla.

Y ella, aún libre de vergüenza
dice, "¡Vete!" Y mientras lo dice
besa.
MELEAGRO

Este hombre: este na-da: vil: este bruto esclavo:
este hombre es amado, y gobierna el alma de alguien.
BIANOR

Me enamoré de sus besos
me bañé en ellos,
Paladié, clamé,
suspiré por ellos.
Ahora soy nada.
Ella se ha ido.
Esto es lo que es el amor:
sólo el amor recuerda.
ANÓNIMO

Te me niegas, ¿y con qué fin?
No hay amantes, querida, en el submundo,
No hay amor sino aquí: sólo los vivientes conocen
la dulzura de Afrodita-
pero abajo,
pero en Aquerón, cuidadosa virgen, polvo y cenizas
serán nuestro único acostarnos juntos.
ASCLEPÍADES

Aquí, Rjodoklea, tienes una guirnalda,
capullos enlazados con mis propias manos.
Aquí hay lilas y rosas,
húmedas anémonas, blancos narcisos
y violetas fulgurando oscuridad.
Úsalas y deja de envanecerte.
Tu belleza, como la de ellas, se marchitará.
RUFINO (fecha incierta, 5 primeros siglos d.C.)

La deliciosa Theano vino a quedarse conmigo,
pero luego lloró lágrimas amargas toda la noche
y maldijo a la naciente estrella vespertina
porque anunciaba el arribo del amanecer.
Nosotros los mortales nunca estamos satisfechos.
Nosotros los amantes deberíamos tener noches sin albas.
PAULO SILENTARIO

No quiero más violetas blancas
y canto-de-lira,
no más vinos de Chian
y mirra Siria,
no más parranda
y prostitutas ebrias-
odio todo eso,
me está volviendo loco.
Pero rodéame de narcisos
y dame a probar la flauta traversa,
frótame con bálsamo azafranado
humedece mi lengua con vino de Mytilene
y cásame con una muchacha hogareña.
FILODEMO (s.I d.C.)

Amo, y no amo.
Estoy loco, y no estoy loco.
ANAKREONTE (s. VI a.C.)

Tenías amor, Sosikrates,
cuando tenías dinero,
pero ahora que eres pobre parece
que ya no hay amor para vos.
¡Qué cura del amor es la pobreza!
Hasta Menofila, que solía llamarte
su precioso y amoroso Adonis,
ahora pregunta quién sos y de donde venís.
Supongo que has tenido que aprender el significado
de ese antiguo dicho:
"El hombre que nada tiene tiene por amigo
 a nadie."
MARCO ARGENTARIO (s. I d.C.)

El beso de Europa sería dulce
si descansara apenas sobre los labios,
un leve toque sobre la boca.
Pero más, mucho más que esto:
ella apretahondo y fuerte
y arranca el alma de la punta de mis dedos.
RUFINO

Diokleia, verán es delgada
una Afrodita flacucha, aunque ella
tiene los modos más encantadores.

Entonces no habrá mucho que nos separe
cuando caiga sobre su delicado pecho
y yaceré tan cerca como pueda de su alma.
MARCO ARGENTARIO

Me atrajo,
la besé,
tuve suerte, soy amado.
Pero quien soy yo
y quien es ella,
y cómo ocurrió
sólo Dios sabe.
ANÓNIMO

La noche es larga e invernal.
Las pléyades destellan en la fresca oscuridad.
Ida y vuelta paso ante su puerta,
empapado de lluvia y atormentado
de deseo por ella- la tramposa.
¡Esto no puede ser amor! ¡No!
Afrodita me ha atravesado en vez con agonía,
un ardiente dardo surgido directamente del fuego.
ASCLEPíADES

Debe haber sido el mismo Eros
quien afiló la uña de Heliodora;
hasta su más suave rasguño amoroso
punza mi corazón.
MELEAGRO (s. II a.C.)

Solía rezar, Thalia,
por la noche en que tú vendrías
y yo pudiese calmar mis ansias
llenándome los brazos con tu delicia.
Y ahora estás acá,
desnuda y dispuesta a mi lado,
pero yo estoy débil y fláccido de sueño.
¡Despierta, cuerpo!
¿Cómo puedes hacerme esto?
¡Puede que no vuelva a tener esta oportunidad!
RUFINO

Todo lo que ansío
es tocar la mano de Neoboule.
ARQUÍLOCO (s. VIII a.C.)

Tú me haces arder
SAFO (s. VI a.C.)

sábado, 13 de noviembre de 2010

LO INCESANTE


Una escritura incesante. Que deja de respirar acá y aparece encordelándose en otra parte, hilos,
senderos sin huellas, cables tendidos, roscas, nudos que laten.
Una escritura despreocupada, inútil, aceptativa de su inevitable inutilidad. Y que se escribe por
espasmos, sin necesaria conexión ni destino.
K.: "a través de los garabatos huyo de mí mismo, para poder pescarme en el punto final. No
puedo escapar de mi mismo".
No voy a recordar acá las palabras de Freud y de Proust que también afirman el sin
escape del sujeto.
Sin corrección, como decía hace poco. Sin repaso. Al vuelo vuelo. O al vuelo, suelo.
Volarse un vuelo. Vuelvo volado de un duelo. Me duelo al vuelo. Me doblo un dedo.

Casi sin pensamiento, o con un pensamiento muy pobre -estar en el otro sería estar en sus
sensaciones, más que nada acerca de sí mismo, y en sus pensamientos, aunque considero del
todo abusivo llamar "pensamientos" a todo por igual: las deducciones lógicas de Spinoza acerca
de la existencia de Dios y las pavadas repetitivas e insoportables que habitan nuestra cabeza
habitualmente. 'Casi sin pensamiento' significa que lo que 'piensa' es la punta del lápiz. O sea
que voy pensando-asociando mientras escribo (y no antes ni después).

Seguir el rastro de un pensamiento, de una serie de colisiones de coincidencias.
¿Un ejemplo? Ayer encuentro por primera vez que yo recuerde la palabra "Bakchich"
en "Enemigos públicos" (el intercambio epistolar de Houellebecq y Bernard-Henri Lévy)
como un sitio difamante de internet, Bakchich.com. Y hoy, al iniciar la lectura de otro
Bernard, esta vez Ollivier, "La ruta de la seda, 2ª etapa", me encuentro con este
comentario: "como los enfrento, cambian de registro y reclaman a coro 'bakchich,
bakchich, bakchich'".

Se enroló en la realidad sin nunca estar convencido
de que eso era lo que realmente quería hacer.

Como un animalito que, tremendamente asustado, sonríe.


Némesis  -no Nerea ni Artemis, ni siquiera Heliodora: Némesis me interesa, su larga
fuga y su rama de manzano, y la rueda del destino, acompañándola. Su padre es Océano.
En el sueño de Alejandro hay 2 Némesis, una que tiene por madre a Leda y a Helena la
otra. Ambas son, por otra parte, el desdoblamiento de aquella "madre asiática de gesto
misterioso" con la que Zeus quiso unirse  para generar "su única hija entre los hombres".
¿Y qué logró Némesis? La hazaña máxima: obligó a la necesidad a generar la belleza.
Némesis pasó a ser el origen del mal y su lacerante bálsamo.
Hay una representación de Némesis que está en el Aquincumi Múzeum de Obuda, distrito
de Budapest: antorcha en la mano derecha y globo (¿terráqueo?) en la izquierda. La estatua
es del siglo II d.C. Corresponde a las ruinas romanas de Hungría. A su lado, otra criatura
mitológica, un grifo, la mitad superior del cuerpo un águila gigante como la que dicen se
encuentra a la entrada de la mitad Buda de la ciudad, luego de cruzar el Danubio por el
puente Sechényi. La mitad inferior es un león 8 veces más fuerte y grande que un león
común. Su pata-garra se ubica sobre la mencionada rueda del destino.

She swirls her voice around her
like invisible thread,
her nature.

Alejándome más y más de la sociedad insociable de los humanos.
Una forma de locura (inhumana) sobria y CAUTA.

Todavía estamos en la era de KALI, que comenzó el 18 de febrero de 3102 a.C.
y durará 432.000 años. Y le susurré:"sobre tu sonrisa puede apoyarse un mundo".

El Pez Imán/ el clave-llave/ que cierra-abre/ el cardúmen.

La Totschweigentaktik, táctica del silencio absoluto.

El alemán está repleto de palabras telescopio. Técnicamente llamadas "portmanteau",
usadas por Lewis Carroll y más tarde por Joyce el gran invento-combinador de
palabras. ¿Pero qué hubiese sucedido si Joyce fuese alemán? Sus telescopios
tendrían cuerpos de tenia saginata, medirían por metro, necesitarían ser enrolladas
para caber en un libro. Serían carreteles múltiples, en el mismo libro-reel, que
enloquecerían inevitablemente a sus lectores.
Un juego parecido: el saltamontes se transforma en langosta. Esa mutación
sólo puede tener lugar si hay 5 años seguidos sin lluvia. Una manga contiene hasta
mil millones de langostas.
La mariposa tiene 12 mil ojos. Si la manga estuviese formada por mariposas, en
lugar de langostas, ¿cuántos ojos estarían volando?

Fingernails. Door to Tiberidia. Sitting on the winds lap.
Bones of small riddles. Reels of vision. Oh, my lazy buttons.

La carpa en el borde del mundo.
Ya no escribís para nadie. ¡Imposible! Tenés que intentarlo.
Ésa es tu front-era.

Un baño de limbo.
El tiempo de una gota.
Ashvir, mediana edad.
A letra brusca. A punta de dolor.
La araña se sorbe a su redil.

HAMARTÍA: un error trágico que provoca la caída.

Las Eras Doradas: George Steiner sostiene que la nuestra es la que va de 1820 a 1915.
Después adviene la guerra de los 30 años (1915-45) en la que mueren 70 millones de
personas.

Si todavía se puede teñir de una forma singular una palabra,
diría que soy un procurador.

No hagas nada,
nadie sabe
o
lo que sabe no tiene quién

Lecturas entremezcladas: los cuadernos de notas de Chéjov, el "Necrópolis" de Pahor,
"6 sospechosos" de Swarup, el libro sobre lo insípido de Jullien, los poemas de Magrelli,
"7 hombres" de Beerbohm, "The Cynnamon peeler" de Ondaatje.
No disfruto de leer sin subrayar o sin poder hacerlo; del mismo modo, no disfruto de
viajar sin una cámara. O disfrutaría, pero sin disfrutar de "ser yo" al mismo tiempo.

Una paciente me dijo "el pescado sin vender" y escuché "el pecado sin arder".

La P neumática (¿pneuma?) de Ptolomeo

Pruebas de color
de tiempos
mientras tus ojos miran
los ánimos de la luz

Actualidad de la crítica krausiana a la sociedad vienesa: "Si he de escoger el
menor de ambos males, no escogeré ninguno."

Las vidas de los otros, las nuestras: irreversibles.

Sareh Shilé: arroz azucarado con almendras y azafrán.

Rilke, en Florencia, sus aburridos diarios. Vivió en la calle Lungarno
Serristori, "no lejos del Ponte delle Grazie".
"El Ponte Vecchio, del que viejas casas cuelgan como nidos, parece
una oscura cinta pasando a través del amarillo dorado de la seda."

Consumiéndose ahora en fuego manso
¿No tengo mis colmillos?
¡Qué invisibles trillas día y noche lo recorren todo!

Sócrates, que el alma humana es tripartita, es como un carro
tirado por tres caballos, o sea: muy difícil de dirigir.

descubierto por
tortuoso
deseo
condenado
a habitar
y a habituar
se

Hablarle a NADIE, ese NADIE detrás del cual miraría ("to look after")
ese ALGUIEN
tu ¿quién es?, ¿quién eres?
trans-a-parente
Detrás del cual creo que soy
ALGUIEN en vez de NADIE

PARIDAIZA en persa antiguo: "jardín".

Gide: "la influencia no crea nada, ella despierta".

Una antigua ansiedad acidula sus cuerpos

GRATIA IN VULTU          gracia en el rostro
QUA GRATIA?                  ¿porqué motivo?
EA GRATIA                       por esta causa
DICTARE CARMINA       escribir poesías


No intentar fijar en la memoria, un mix entre mis acribillados archivos y la ingravidez
mnésica que fomenta la culturépoca, es como haber autorizado el paso de la muerte
al así llamado 'mi reino'.

O una boya dormida de cansancio
en los brazos- vaivén del agua,
mujer agitada
y el niño-boya
boyando.



miércoles, 10 de noviembre de 2010

PALABRAS PLENAS


"PALABRAS PLENAS" es más un cuaderno que
un libro. Debería acompañarse de pequeñas
ilustraciones. Las palabras plenas dicen mucho
hablando poco. Pueden susurrarse. Pueden ser
oídas como en un sueño. Pueden soñarse,
también, si se tiene esa suerte de suerte. Son las
palabras que fueron quedando en el rasero. Lo
que los vientos de los tiempos que vivimos no
lograron dispersar en la insignificación.




Y los días no son lo suficientemente plenos
y las noches no son lo suficientemente plenas
y la vida pasa deslizándose
como una laucha de campo
sin sacudir la hierba
EZRA POUND

Nunca tendremos reposo:
el presente es eterno.
BRACQUE

Todo lo que nunca se hizo
¿se hará algún día?
CLARICE LISPECTOR

El secreto de su vida
que todavía no había sido
se extendía ante él
RILKE

Nunca volveré a ver
este alto prado verde, cubierto
de grandes árboles negros.
VICTOR SEGALEN

Amo el día en nuestros ojos
lo invisible en estas flores
el ombligo de las palabras
---la fé de la mariposa en el viento
ERIK LINDEGREN

Sin su catástrofe humana
el hombre ni siquiera existe,
dijo el Príncipe
THOMAS BERNHARD

¡Los otros me atenúan
todo lo que es el otro!
HENRI MICHAUX

Aquello que viene al mundo
para no perturbar nada
no merece ni consideración
ni paciencia
RENÉ CHAR

Vive en paz, ahora que sabes
qué es el mundo,
ahora que sabes
que no tiene sentido
DJUNA BARNES

Un viaje largo desde,
hacia, lo que el tacto
de un niño evoca
TILLIE OLSEN

Quiero saber de quién
es mi pasado
JORGE L. BORGES

Ser, para mí,
es admirarme de estar siendo
FERNANDO PESSOA

El pensaba dentro de otras cabezas;
y dentro de la suya,
otras cabezas lo pensaban.
El verdadero pensamiento es esto.
BERTOLD BRECHT

No es cierto que solamente
el exterior de una mujer cuenta.
Sus nalgas también son importantes.
KARL KRAUSS

Cuando hablabas, yo me estremecía
al reconocer en tu voz
la de mi corazón.
OSCAR W.L. MILOSZ

Escucha, tonto, el sonido de tu deseo.
MALCOLM LOWRY

Permaneciendo así, tan inactivo,
uno advierte de repente
qué fatigoso puede ser existir
ROBERT WALSER

Gobernad el Imperio
como si frierais
un pajarito
LAO TSÉ

La sabiduría consiste e
en estar loco cuando las circunstancias
valen la pena.
JEAN COCTEAU

Decide no hacer ya nada
que fuese indiferente al alma
ROBERT MUSIL

El ciclón puede arrasar una ciudad,
pero no puede, en absoluto,
abrir una carta,
desatar aquel lazo
PAUL VALERY

Aquel que sueña
se mezcla con el aire
GEORGES SCHEHADÉ

Qué es este espacio
que somos
una idea fija
una leyenda infantil
ALEJANDRA PIZARNIK

Para la mayoría de nosotros,
la vida verdadera es la vida
que no llevamos
OSCAR WILDE

Si lo que quieres hacer
tiene algún valor,
me temo que frecuentarás el Infierno
GIORGOS SEFERIS

¡Qué pequeño y ligero
es el mundo
en tus manos!
DINO CAMPANA

Lo que toda mi vida
me ha apasionado
es la manera
en que los hombres
hacen inteligible
su mundo
ROLAND BARTHES

El día te engaña,
pero la noche
no tiene decorado
JEAN GRENIER

Ya muchos dicen:
la vida está hecha
para acordarse de haber visto
ANTIMERO (1200 a.C)

La sensibilidad
de cada uno
es su genio
CHARLES BAUDELAIRE

Mi alma se había hundido
más profundamente
en mi carne.
MARGERITE YOURCENAR

¿Quién es la humanidad? Te lo diré.
La humanidad es todos, salvo uno mismo.
Entonces, ¿Qué interés puede tener
para nadie?
PAUL BOWLES

Lo oscuro
atenúa
el murmullo
del arroyo
GEORG TRAKL

Porque yo desconocía a mis padres:
me resultaban tan extraños;
jamás podré conocerlos yo.
¿Yo?
JOAO GUIMARAES ROSA

Perdidos los que se asen
de lo Inasible
ODISEAS ELYTIS

La poesía
es un faisán
desapareciendo
en la espesura
WALLACE STEVENS

Abriéndose paso entre la multitud,
una amapola
en su mano
ISSA

Entre 20 montañas nevadas
la única cosa con movimiento
era el ojo del pájaro negro
WALLACE STEVENS

Solo en la noche
me guiñé un ojo
PETER HANDKE

Como la perla de rocío
sobre la hierba de mi jardín,
en las sombras de la noche,
dejaré de ser.
LADY KASA

Las hojas muertas
reducidas a encaje
ROGER GILBERT LECOMTE

En la montaña
la presa moribunda
me miraba con los ojos de mi amor
Indios PAPAGO

Tu cabeza es bosque vivo
lleno de pájaros que duermen
tus senos enjambres de abejas blancas
sobre la rama de tu cuerpo
E.E: CUMMINGS

¡Farsa contínua!
La vida es la farsa
que todos debemos representar.
ARTHUR RIMBAUD

Tú que tienes flores en las yemas de los dedos
que me rozan como un suspiro
de todos mis sentidos
GUNNAR EKELÖF

Un pato salvaje aparece en mis ueños
buscando un grano para devorar
encuentra uno rojo, brillante y fresco,
y noche a noche devora mi corazón.
HENRI ROUSSEAU

El lado incurable de la naturaleza humana
es lo que me atrae.
V.S. PRITCHARTT

El cielo está abierto
cuando uno duerme
JEAN PIERRE DUPREY

Si tu espíritu
es el objeto de trabajo de tu espíritu,
¿cómo evitarías
una inmensa confusión?
SENG TS'AN

El objeto del poema
es lo que no puede expresarse
más que en el poema.
ROBERT MUSIL

Imposibilidad de repetir actos;
pérdida de la memoria.
Alcanzar ambas cosas es vuestra meta.
MARCEL DUCHAMP

Isak Dinesen decía
que escribía un poco todos los días,
sin esperanza y sin desesperar.
RAYMOND CARVER

¿Quién quiere vivir aún?
Las promesas son más bellas.
GIOGIO DE CHIRICO

El silencio era tan profundo que hubiera
podido oírse caer las lágrimas.
MARGUERITE YOURCENAR

La música, melliza del alma.
JOSEPH BRODSKY

Felicidad no eres sino lacre
y yo paso como un fuego fatuo.
ROBERT DESNOS

El perfume de las frescas páginas,
el verdadero olor a santidad.
HENRY JAMES

Ella conoce las palabras,
pero sólo se sonríe.
PAUL CELAN