DOS VOCES DEL CUERPO Y UNA EXTRAÑA NOTA

1

 Y de pronto,
 así como los fuertes vientos
 que durante toda la tarde
 batieron una y otra vez
 las persianas abiertas
 de la casa abandonada,
 y que parecían inextinguibles,
 con el anochecer
 se apagan misteriosamente,
 así se pliega sobre sí misma
 esta enorme planta
 que habitaba
 hasta ahora
 mi cabeza


 2

 En el macizo central,
 en las cordilleras y encrucijadas del cuerpo,
 vive la herida.
 Herida no vuela, no corre.
 Corta, saja, lacera, hiende.
 El día la abre
 y la noche no la cierra.
 Reposa en un limo fresco
 como un gordo pez de espinas y filos.
 Asentándose como una roca que siente
 y exsiente
 extendiendo día a día sus dominios.
 Muchas veces parece ser lo único vivo
 en el silencio del cuerpo.
 Herida sorda y sobre todo ciega, que siega.
 ¡Qué herida!
 En algún momento parece que se alzará
 de su lecho
 y echará a rodar 
 su por ahora inmóvil ejército
 de un millón de fichas-espina.
 Como que el cisne negro se alzara del agua
 para convertirlo todo en noche.

 Hasta entonces, piensa la Herida,
 seré siempre quien no he sido.


 LA NOTA

 Del diario del explorador Hossmunssen: "¡Qué poca certi-
dumbre nos queda! ¡Y el camino de regreso es infinitamente
largo! Uno de los perros aún nos es leal, y si logramos que
convenza al resto, todavía tendremos esperanza. Unas cabras
salvajes andan de a un paso mientras arrancan la escasa hier-
ba que queda entre las piedras heladas. Grandes grietas se han
abierto al comenzar el deshielo. ¿Cómo pueden, realmente, es-
tar cabras y paisaje tan ajenos a nosotros y a nuestras graves preocupaciones?"