brillo", "Medusas en su escalofrío", "Filet de relámpago".
Para beber, tan sólo la seda de la sed de la gota de agua en sus
infinitos rodeos.
En su litera, el artefacto "cabeza" es el único problema.
Es como un cuartito morado por el cansancio de la luz.
Ventanillas ojivales, intentos fallidos de hilvanar el hilo de la
realidad.
Pisos como sábanas extendidas a sobremar.
Perdidos, de un salto a otro, perdidos.
¿Para qué éramos?
Negados en la abnegación.
En el Rufus, muchas palabras sin raíz.
Y muchas, demasiadas, ahogadas en lenguaje.
En su litera, cierra los ojos.
Los mundos no inventados descansan.
Tarea nada menor: salirse del paso de uno mismo.
Ciudades que reaparecen.
Piedras del Rufus: su núcleo es blando.
Y con su pasta, papel para escribir gritos o lágrimas.
En su litera. ¡Si tan sólo no tuviese apoyada esa muleta
en el corazón!
En el Rufus son los espejos los que creen en lo que ven.
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