domingo, 26 de noviembre de 2023

DEL POETA CHINO CONTEMPORÁNEO ZUO YOU

                           


                                            SORDO


   ¿Tiene el sonido colores como la oscuridad,

   sabe a algo ácido,

   y sueña como lo hacen tres días por ver?*


  ¿Tiene el sonido frío y calor

  como los primeros amores?


  ¿De dónde viene el sonido? Decime por favor.

  me gustaría acoger al sonido en mis oídos,

  para producir fuentes sonoras en mi mente,

  y para venderme a un espíritu sonoro.

  Decime por favor, ¿está ruidoso afuera?


  Anoche vi un terremoto.

  No escuché a mi madre llorar cerca mío.

  Lo que más quiero 

  es ser un hombre sordo que oye.



  * "Three days to see": literalmente "Tres días para ver",

es el título de un libro de la famosa autora Helen Keller 

(1880-1968) que, siendo sorda y ciega de nacimiento, logró

comunicarse con el mundo exterior y es la referente del tra-

bajo humanizador intenso que su condición le impuso.

Dice en un momento: "A menudo he pensado que sería una

bendición sufrir sordera y ceguera durante unos días o un

cierto tiempo durante la edad adulta."


  Versión del chino al inglés: Yi Zhe.

  Versión del inglés al castellano: R.R. (c)


  FUENTE


Modern Poetry in Translation. N°3, 2021. Slap-bang

Focus on German Language Poetry.



 Zuo You sufre de una discapacidad auditiva desde los seis

años. Su deseo de comunicarse con el mundo le ha dado

forma a su práctica poética. Nació en Shanyang, provincia

de Shaanxi en 1988. Su poesía aparece en varias antologías

de poesía china contemporánea editadas en su país. Algunos

de sus poemas han sido traducidos al inglés y publicados en

diferentes medios.

  

sábado, 4 de noviembre de 2023

DOS POEMAS DE LA BEDUÍNA MONA KAREEM

 Mona Kareem, beduina nacida en Kuwait, de una familia

apátrida, en 1987, es una poeta lírica que escribe en árabe y 

cuyos poemas ya han sido traducidos a nueve idiomas.

También escribe ensayos y se dedica al tema de la suerte de

los migrantes en su cultura.



 PERDICIÓN


 Las rosas se quitan la vida

 por encima del borde de mi cama

 mientras mi madre

 intenta empujarme dentro del desierto de la vida


 *


 En el patio de mi alma

 hay un pequeño diablo;

 un recién nacido.


 *

 Otro barco

 asfixia

 la laringe del océano.


 *


 La luna derrama una nube

 dentro del pecho del cielo


 *


 Las ideas se ahogan en un espasmo

 y el poema yace crucificado

 sobre las rodillas del cuaderno de notas


 *


 La noche es estrangulada

 por una gargantilla de estrellas


 *


 Una lágrima

 intenta el martirologio

 fuera del abismo de mi ojo




 SOUVENIRS


 Hace mucho tiempo que no me corto el pelo.

 Un año, exactamente.

 Ahora, mi memoria se hincha;

 su peso fatiga mi cabeza.



 Versiones del árabe el inglés: Sara Elkamel.

 Versiones del inglés al castellano: RR


FUENTE


Modern Poetry in Translation. No.2, 2022. The Previous

Song: Focus on Somali Poetry.

CZÚSS

su lenguaje -si se nos permite tomar prestada

    esta palabra que se vuelve incierta

    en cuanto la pronunciamos- 

    consiste en impresiones


 no, impresiones no.


 las impresiones vendrían a ser lo que se expresa

    pero sabiendo, y acentúo 'sabiendo' 4 veces

    que no se trata de algo expresable


 ¿entonces?


 gestos, pequeños fragmentos de gestos, para ser precisos

    la fuga de un gesto, su esbozo,

    su sombra

    el lugar que ocupaba hace un momento

    y que ahora flota, vacío


 iba a decir -¿cuándo se aprenderá algo realmente,

     cuándo?-  "en eso consiste..."

     y me detuve justo a tiempo

     algo me detuvo

     nada en su lenguaje es en lo absoluto consistente

     es decir, nada toma una forma que permanece

     fijada


 a veces nos han parecido a punto de 'hablar'

 pero no es eso

 sino una ola pequeña de súbita inspiración

 que parece capaz de producir...

 pero ya ha pasado:

 esa pequeña súbita inspirada ola

 se ha sumergido en el mar de lo inexpresable


  roces, evanescencias, susurros de la oscuridad:

       el soplido sobre una impresión,

       que de inmediato la dispersa


 pero aún así, nunca desisten

jueves, 2 de noviembre de 2023

ÉL

  él,  

  que 'sale' del lenguaje

  con su lenguaje propio,

  que no es por cierto el suyo


  ya que es él quien le pertenece

  a ese lenguaje que ha surgido

  que lo ha 'elegido' para decirse

  y no es utilizable para ningún otro:

  es justamente 

  irreversiblemente injustamente

  ajeno a la pertenencia

  y no se inscribe en las páginas del tiempo

  ni en el tiempo propio 

  ni en el de los otros


  ola que se hincha

  pasando

  sin puntos de orientación

  un tiempo silvestre

  que se torna salvaje

  mientras que él ataca una vez más la raíz

  necesita arrancar la raíz de ese lenguaje

  que lo habla

  que lo dice

  que lo desnuda y vacía de cualquier existencia

  posible


  esa es la deriva

  que lo traslada

  a través del mundo

  atravesado


  él, que se precede

  y discontinúa

  él, que denuncia a la existencia

  como farsa


  que no logra ponerse

  la ropa de una existencia 


  que no logra despojarse

  de sí mismo

  como necesitaría o quisiera

  

  para matar a martillazos

  el sufrimiento

  intolerable

  del ser

  

viernes, 27 de octubre de 2023

DOS POEMAS DE LA ALEMANA HILDE DOMIN

   



 COLONIA


 La ciudad sumergida

 sumergida

 sólo para

 mí.


 Nado

 a través de estas calles.

 Otros caminan.


 Las viejas casas

 tienen nuevas puertas grandes

 de vidrio.


 Los muertos y yo

 nadamos

 a través de las nuevas puertas

 a nuestros antiguos hogares.



   MÁS ALLÁ DE LAS MONTAÑAS


 El tiempo

 arquea su espalda delante mío

 y crece alto como una montaña.

 Del otro lado

 yace el mañana

 partiendo, siempre partiendo.

 Las maletas serán demasiado pequeñas,

 tengo que dejar todo aquí.

 Nada puede predecirse

 de lo que yace detrás de la montaña,

 sobre la otra ladera,

 que no correrá a recibirme.


 Los cuartos que llenaré con rosas

 para que haya algo mío allí,

 palpo los picaportes en mi mano

 uno tras otro,

 su empapelado está en contra mío.

 Pero todavía están 

 del otro lado de la montaña

 no preciso verlos

 los cuartos que estaré buscando,

 en los que viviré

 dentro de una semana.


 Del otro lado de la montaña, lejos,

 la noche sobre la que ya avanza la manecilla del reloj,

 la noche de este día

 cuando la lluvia no viene, pero

 cuando te volveré a ver,

 cuando nos separemos, indefensos.

 Soy demasiado pequeña para ver

 por encima de la montaña de dos horas

 del otro lado de la cual

 me estás esperando.


Hilde Domin (1909-2006) -nacida Hilde Palm Löwenstein- es 

una de las mayores poetas alemanas del siglo XX. Ha recibido 

prácticamente todos los mayores premios literarios de su país.

También escribió ensayos y prosa autobiográfica.

Creció en una familia judía de Colonia, Alemania.

Como estudiante de ciencias políticas, anticipó el ascenso al

poder de Hitler y huyó de Alemania en los años '30, junto a

su futuro marido. Pasaron 20 años en el exilio, la mayor par-

te de ellos en la República Dominicana. (De allí proviene su

apelativo "Domin", descripto por ella como un segundo naci-

miento.) Regresó a Heidelberg, donde se estableció. Con un

modo diferente al de Celan, Domin también se pregunta cómo

puede haber poesía después del Holocausto y la apropiación

y corrupción de la lengua alemana por los nazis.

La imaginería centrada en el agua que aparece con frecuencia

en su poesía ha cobrado una nueva significación a partir de la

reciente inundación catastrófica de la región de Colonia.


Versiones del alemán al inglés: Emma Rault


FUENTE


Modern Poetry in Translation. Slap-Bang. Focus on German-

Language Poetry. No.3, 2021.

 

domingo, 22 de octubre de 2023

EL MIEDO

  Sí, este ser provisto de garras, tenazas 

  y otros secretos elementos

  es nuestro miedo

 No, no tiene alas.

 O, si las tiene, nacieron pegadas

  al cuerpo.

 O, si se despegaran

  no sirven para alzar ninguna clase de vuelo.

 Envuelven: como brazos-tentáculos

  se enlazan alrededor

  en un abrazo que impide, amaga consolar, y abandona

  al mismo tiempo.


 El miedo lo rige todo

  por presencia excesiva

  o por ausencia inaudita


 Cuando lo olvidamos

  él también parece olvidarnos

 En esos remansos de la memoria

  es cuando creemos en nuestras fuerzas


 Y nos burlamos con sorna

  del destino

 Y lanzamos arrogantes bravatas

  al rapaz porvenir


 También es con la brisa de la ingenuidad

 También con la paciencia inesperada de los sentidos

 También con las playas bañadas

   por mares cálidos y amables

   que supieron ser bestias destructivas

   en los golfos del corazón.


 Se lo llama "El combate"

  y si estamos escribiendo

  es porque, hasta ahora,

  hemos salido airosos


 Aunque esta misma noche el Miedo salga a hacer su ronda

   recorriendo brutalmente los despachos vacíos,

   pateando las puertas

   requisando cajones

   dejando atrás las luces encendidas como faros

   las ventanas abiertas o arrancadas

   y, junto a su olor inconfundible

   un rugido de otro mundo

   habitando largo rato

   los pasillos

 

lunes, 16 de octubre de 2023

ROBERT R. RIVAS GRILLOS EN SZMUNDRI

     Los grillos en Szmundri

       están divididos en tres grupos

         típicos, mordaces y sarcásticos

             y no guardan relación alguna entre sí

                 exceptuando pequeñas analogías morfológicas


 Nos recuerdan de inmediato a los grillos de Punicia,

       los grillos autistas de Punicia

          cada uno en su mundo

              para siempre

     Envían sus chirridos, pero no están dirigidos a nadie


 A su vez, es inevitable la asociación con los grillos parcos

       de Cutalú,

           que estridulan en distintos idiomas    

               todos ellos compuestos por fragmentos 

                   de lenguas pertenecientes a épocas y eras

                       diversas, las famosas "encarnaciones"


 Reencarnan (por magros que parezcan), los grillos

      siempre de nuevo en grillos

         pero

             grillos distintos: 

                no se reconocen a sí mismos, por ejemplo,

                   algo se ha torcido en la articulación de la sucesión

                       de sus vidas


 Ya sea un grillo de Punicia, o de Avasunda

     o de Mantelara, renacidos

       en Quismia o en Radacorna

          no tienen posibilidad alguna de recobrar

              ni su ritmo, ni su estilo, ni su tonalidad


 Tampoco recuerdan cuál, entre todos, era su chirrido.


 En esos aparentemente simples pasajes de una vida 

    a una muerte, y de una muerte a la resurrección,

       los grillos pierden sin falta algo, algo que ellos

          como pudieron, han llamado "el Camino"

              el Camino de la Especie


 Hay una enorme cantidad de especies de grillos

    a la deriva, ahí afuera, arrancados de su origen común,

       de su "lugar y sentido en la tierra"

          incapaces de recordar/recuperar el hilo sagrado

             atacándose entre sí en forma inaudita


 ¡Y no hay que olvidarse de los grillos afinadores de Rimpt!

     Los que humildemente trabajan para que otros grillos

        se luzcan

          mientras ellos permanecen 

             a sabiendas

                en la eterna oscuridad

                    que los cobija.