Esta brisa te habla al oído
-secretos.
Secretos secretos.
Este viento hace nudos con el aire.
Te lo enrosca al cuello,
la voz te sale-
cóncava o convexa,
según te hables
o le hables.
Esos vientos han encontrado
la fórmula del goce en remolino.
Nadie los para,
se cansan simplemente
en algún lado
donde no los ve nadie.
Este viento contínuo
en la patagonia de la mente,
en tus tierras áridas y abandonadas;
nada para levantarte del suelo,
pero sí para hundirte en él
como piedra y semilla.
Esos pájaros conocen
el lenguaje de los vientos
y el lenguaje de la brisa,
y los escuchan a ambos
con el oído del cuerpo.
Pastos altos.
Molinos.
Montañas.
Velas.
Florizales.
Con ellos habla el viento
mejor
que con nosotros,
los Otros,
los innaturales.
'De nada habla el viento',
dicen los árboles,
'somos nosotros sus voces,
y la hierba alta'.
Tormentas de viento
Nubes de paz
Nubes de guerra
¿La voz de quién?
¿El aullar de qué?
¿Contra qué luchan los vientos, las tormentas,
el oleaje, la rotación del planeta, la migración de los astros?
Cada uno
de los nuestros
un mirador:
nosotros
somos
los que
miramos.
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