"...frágil como eres
a veces me pregunto
de dónde te vienen esas vastas riquezas de sombra"
Nicolas BOUVIER
En las noches de viento
restalla la gigantesca bandera de mis vecinos
no puedo evitar
mientras la masa oscura de unos árboles
se recortan contra el cielo perforado
y las ventanas de mi sueño
se astillan en mil partes
pensar cuan increíblemente patrióticos
deben ser mis vecinos
A las 3 de la mañana
me doy cuenta de que la noche es sólo
una gran sombra que proyecta el mundo sobre sí mismo
y siento a la poesía
desgarrarse como la sombra de una sombra,
la sombra de una nube migratoria
solitaria sobre las flores
la sombra de un suspiro
en las pestañas dormidas
la sombra de la tela de la noche
ondulándose
la indicación de una ausencia de la ausencia
a qué distante cercanía ¡imponderable!
y, sin embargo
-ese leve y flotante 'sin embargo'-
no ha sellado su espera
anida en una palabra
que anida en un silencio fresco
el filo exterior de la sombra del verso
corta abierta la carne de lo real
como el chasquido de la bandera inmensa
saja la lámina del aire
la sombra bebe la gota de sangre
de ese apenas
" tocada por el dardo de la dulzura" H.M.
de pronto la noche es un desierto cuya negra arena
se ha ido acarreando durante toda la vida
y que justo ahora decide poner su huevo
de oscuridad
el viento, me doy cuenta ahora, no está más
se ha ido quién sabe adónde
y, sin el viento,
la bandera se ha enroscado como un murciélago
herido
alrededor del impávido mástil
la sombra que había cobrado existencia al despertar
-porque ése es el ser de las sombras-
se esfuma, y también parece desaparecer;
pero, en lugar de eso, se ovilla lenta pero constantemente
en el carretel-lámpara
del corazón
siendo el corazón-carretel,
me atrevo a sostener,
la única memoria y existencia
que cuenta
No hay comentarios:
Publicar un comentario