Cuando todavía se dudaba de la existencia de todo
cuando ese todo lo que había existido se alejaba
como caminando por un largo pasillo
al final del cual empezaba la realidad
Cuando donde estábamos era lo meramente impenetrable
sin selva, sin monte, sin naturaleza alguna
y sin contar con que al cielo también se lo habían llevado
Se podían abrir o cerrar -para nada- los cinco sentidos
y unos cuantos más que correteaban por ahí
como ratones por la oscuridad
como liebres blancas en la nieve absoluta
como lombrices transparentes en lo invisible
En otras palabras: no existíamos todavía
Ahora estaba en Perú
Cerca de la plaza, escalera de cemento se sale
a una pequeña terraza, se da la vuelta
y es la entrada
Del Kunsthistorisches -más precisamente
Esta es la sala que los demonios que asedian las artes
conocen de memoria
Y uno abre, claro, cómo no, la puertita esa de la derecha
Y pasa al viejo hospital psiquiátrico
Lleno de momias y de asesinados por la política rotatoria
de los siglos
Siempre hay muchos colgados que no parecen estar
demasiado incómodos
(para nada)
Y es un hall muy ancho, que sigue y sigue ensanchándose
Es la sala que se dispersa en el parque abandonado
Muchos están sentados en los catres diseminados
entre los altos yuyales, con las manos atadas
"Se espera un barco transporte en cualquier momento"
anuncia una voz que se chupa la mitad del aire
Una sonrisa ambulante produciría una catástrofe
en este momento interminable de este lugar silencioso
El Kunsthistorisches reaparece como un sonámbulo
Y ahora los pasillos se anudan y al caminar por ellos
se corre el peligro de terminar estrangulado
por antiguos maestros
Se sale por un rincón al que hay que llegar
como llega un armadillo -de última- a su madriguera
Perú es el movimiento normal de una mañana
en el que suenan las bocinas y las voces de las
mujeres del mercado y hay mesas cubiertas
de frutos que extrañan como locos a los árboles
de cuises que chillan entre la arpillera
de peces que han perdido el aliento
definitivamente
Y uno ve cómo cada uno sigue el hilo de su vida
el hilo solitario
interno
tonto tal vez pero misterioso
de cada vida
Mientras charlan, van, se ocupan de sus asuntos
Como todo el mundo
lo hace
en este preciso momento
en todo el mundo
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