viernes, 23 de octubre de 2026

UN POEMA DEL PREMIO NOBEL POLACO CZESLAW MILOSZ

         POEMA A RAJA RAO


       Raja Rao, me gustaría saber

       la causa de este mal.


       Durante años no podía aceptar

       el lugar en el que estaba.

       Sentía que debería estar en otro lugar.


        Una ciudad, árboles, voces humanas

        carecían de la cualidad de la presencia.

        Vivía en la esperanza de partir.


         En algún otro lado había una ciudad de presencia real,

         de árboles reales, y voces, y amistad y amor.


         Atribuye, si lo deseas, mi caso peculiar

         (al borde de la esquizofrenia)

         A la esperanza mesiánica

         de mi civilización.


         Infeliz en la tiranía, infeliz en la república,

         en una suspiraba por la libertad, en la otra por el fin

                      [de la corrupción.


         Construía en mi mente una polis permanente

         desprovista para siempre del bullicio sin sentido.


         Al fin aprendí a decir: este es mi hogar,

         aquí, ante el brillante carbón de los crepúsculos

                                 [oceánicos,

         en la orilla que está frente a las orillas de tu Asia,

         en una gran república, moderadamente corrupta.


         Raja, nada de esto me ha curado

         de mi culpa y mi vergüenza.

         La vergüenza de no ser

         aquel que debí ser.


         La imagen de mí mismo

         crece gigante en el muro

         y contra él 

         mi sombra miserable.


         Así es como llegué a creer

         en el Pecado Original

         que no es otra cosa que la primera 

         victoria del ego.


         Atormentado por mi ego, engañado por él

         te doy, como ves, un fácil argumento.


          Te oigo diciendo que la liberación es posible

          y que la sabiduría socrática

          es idéntica a la de tu gurú.


          No, Raja, debo empezar por lo que soy.

          Soy esos monstruos que visitan mis sueños

          Y me revelan mi escondida esencia.


           Si estoy enfermo, no hay prueba alguna

           de que el hombre es una criatura sana.


           Grecia tenía que perder, su pura consciencia

           tenía que hacer que nuestra agonía fuese aún más

                                [aguda.


            Necesitábamos que Dios nos amase en nuestra 

                                [debilidad

            y no en la gloria de nuestra beatitud.


             Ninguna ayuda, Raja, mi parte es agonía,

             lucha, abyección, amor propio y odio a mí mismo,

             oración por el Reino

             y leer a Pascal.



        Escrito en Berkeley, California, en 1969.



        Polonia es un país incrustado entre Alemania y Rusia.

Esa ubicación geográfica alimentó su destino. Es una historia

de drama y sufrimiento. Tal vez por eso haya tantos escritores

polacos excelentes. Czeslaw Milosz (hay otro gran poeta con

el mismo apellido: Oscar W. de Lubicz Milosz, de origen li-

tuano, que vivió entre 1877 y 1939, pero se educó y escribió

en Francia) nació en Lituania en 1911 y murió en Cracovia, 

Polonia en 2004. Fue Premio Nobel de Literatura en 1980. Ha 

publicado ensayos, además de poesía y ha sido un ferviente 

traductor.

 En esta actividad hay que mencionar obligatoriamente su be-

llísima antología de traducciones "A Book of Luminous Things"

An International Anthology of Poetry, publicada por Harvest en

1996. En castellano están editados "El valle de Issa", "El pensa-

miento cautivo" y "Otra Europa", todos ellos de ensayos. Falta

la gran antología de sus poemas.

 Lituania y Polonia hasta 1918 eran un solo estado: el Gran 

Ducado de Lituania. La segunda guerra mundial abrió una bre-

cha total entre lituanos y polacos.

        

        FUENTE


        Czeslaw Milosz, Selected and Last Poems, 1931-2004.


        Versión del inglés al castellano: Robert R. Rivas (c)


             

sábado, 10 de octubre de 2026

DESPUÉS DE LEER 11 POEMAS DE ANNE CARSON

  Durante cierto tiempo Roland Barthes estudió lexicología 

  estadística.

  En buena medida se basó en un libro de Pierre Guiraud:

  "Les Caractéres statistiques de vocabulaire", basado en

  relevamientos estadísticos anglosajones. Guiraud piensa

  que es necesario excluir a las palabras funcionales. Roland

  Barthes propone, por su parte, una lista de 330 de éstas.

  Guiraud habla de las "palabras-tema": "las palabras más

  usadas por un autor" y las distingue de las "palabras-clave",

  que serían las que motivan su pensamiento, con una frecuen-

  cia que se aparta de lo normal. Vendrían a ser las palabras 

  "más características de un autor". Cita, por ejemplo, las pa-

  labras "ángel" o "perfume", de Baudelaire.

  Menciono esto porque he leído 11 poemas de Anne Carson,

  justamente el mismo día en el que le otorgaron el Premio No-

  bel de Literatura, el 8 de octubre de 2026.

  Había leído tres libros de Anne Carson: "Eros, el dulce

  amargo", "La belleza del marido" y "Red Doc".

  Aún una lectura superficial de estos 11 poemas no permite

  soslayar algo que nunca me había pasado con un/una poeta:

  la repetición desproporcionada de su palabra-clave.

  De modo que decidí armar un "texto" con versos que hablan

  de "Ella"-

  


  Como un juego, sin que esto signifique restarle valor a su

  interesante obra, ni a su notable erudición. Dejando en el aire

  las preguntas que suscita este fenómeno. Fundamentalmente

  ¿De dónde surge la necesidad de subrayar tantas veces la pre-

  sencia-ausencia de la madre en la obra de Anne Carson? 

  


   "Quien podría dormir cuando ella...

   a cientos de millas..."


   "Navegamos madre en un océano sin barcos"


   "Mientras hablo con mamá ordeno cosas"


   "Ella habla con nostalgia de la muerte"


   A mi madre/ amor/ de mi vida."


   "Ella no me retendrá, dice"

  

    "ella no me pasará factura"


   "En una casa al atardecer la lección final de una madre"


   (Título de un poema) "Ella celebraría hoy el 50° aniversa-

rio de su boda"


  (Otro título)  "Ciertas tardes ella no atiende el teléfono"


  "Esa fuerza, madre desenterrada.(...) Esa fuerza se detuvo."


   "Come tu sopa, madre, dondequiera que esté tu mente"


   "madre/ nunca insensible"


   "madre valiente/ y feliz"


   "ella toma sus medicamentos"


   "ella, que se despierta en el otro extremo de la ciudad"


   "Ella en la cama, como ramita doblada."


   "La cocina de mi madre es oscura y pequeña"


   "Mamá y yo estamos mascando lechuga"


   "Mi madre está estudiando su lechuga"


   "MI madre habla repentinamente"


   "Mi madre tiene esa manera de resumir las cosas"


   "Temprano esta mañana mientras mamá dormía"


   "Mañana voy a ver a mi madre" 

   

    (Título) "ELLA"


   "Vive sola en el brezal al norte.

    Ella vive sola"


    "llevo muchos libros-

     unos para mi madre"


    "Cada vez que visito a mi madre

    siento que me convierto en Emily Bronté."


    No arriesgo mucho si digo que es un caso único en la 

  literatura. (La cifra es un número primo: 29.) Las diversas

  estrofas están distribuidas en forma bastante pareja en los

  11 poemas leídos.


    Traductora, ensayista, profesora de literatura clásica y

  comparada, con sólida formación en las culturas griega y 

  romana, Anne Carson (nacida en Toronto, Canadá en 1950,

  aunque tiene una doble nacionalidad, ya que es también is-

  landesa), miembro de la Academia Estadounidense de las

  Artes y las Ciencias, vive actualmente en Nueva York. Está

  considerada como la más importante poeta viva de las letras

  anglosajonas. Es autora de 18 libros.

 


lunes, 5 de octubre de 2026

ROBERT R. RIVAS: PEQUEÑÍSIMOS DESCUBRIMIENTOS

 


               ¡el minúsculo insecto

                le hizo cosquillas al lago!


                *


                ¡vivir en el corazón

                de la fugacidad!

         

                *


                 ¿Qué secreta relación

                  guardan

                  el silencio y la oscuridad?


                  *


                   a lo largo del ondulante sendero,

                   boas deshabitadas


                  *


                  tu nombre viene, claro,

                   como todos los nombres,

                   huyendo del horror


                     *


                      el hocico mojado

                       de la primavera


                        *


                         marea:

                         vuelve a salir el mar

                         de recorrida


                          *


                      ¿en qué están pensando

                       sus manos?


                  *


                  desnudando a las palabras

                  de sus nieblas


                   *


                   apenas roza la brisa

                   la cuerda que cuelga

                   en tu corazón


                   *


                   somos pasahilos

                   los días migran

                   sin rumbo


                   *


                   como patinar sobre hielo:

                   hablar un lenguaje 

                   de puros sobreentendidos


                   *


                   la sutil y profunda diferencia:

                   "sufre por mí" o

                   "sufre en lugar mío"


                    *


                     ¿me gusta más

                     la palabra o la experiencia?

                     éntasis:

                     solitaria, silenciosa iluminación


                     *


                     la cama está vacía

                     las sábanas revueltas

                     desde entonces


                     *


                      el presente: ¿a quién le pertenece?

                      ¿y el pasado?


                      *


                       equievocaciones


                       *


                       el insecto-chispa


                       *


                       vivir en estado de embargo:

                       lo que se puede hacer

                       viene siempre precedido

                       de la expresión: "sin embargo"


                       *


                       ese silencio que desmaya

                       una por una

                       a las palabras


                       *


                       parecía que las desventuras

                       se turnaban

                       para elegirlo


                       *

    

                        en un pueblo

                        que atravesamos a media tarde,

                        numerosas pensaderías


                        *


                        "care and dare"

                         divisa que debió

                         haberse creado


                         *


                         fabricar la palabra

                         que se necesita


                         *


                         zurcidoras

                         de sentimientos

                         desgarrados

                  



        

martes, 15 de septiembre de 2026

FRAGMENTOS DE UNO DE LOS PRIMEROS POETAS GRIEGOS: ARQUÍLOCO (s.VII a.C.)

      

            FRAGMENTOS EN PAPIRO DE ARQUÍLOCO

                        DE PAROS (680-640 a.C.)


     

                                    Imagen que suele atribuirse a Arquíloco


            1

            Soy el sirviente de Enyalios el señor de la guerra,

            pero conozco también el encantador regalo de las

                    Musas.

            [Enyalios es otro nombre de Ares, el dios de la gue-

             rra.]

             

              2

              Por la lanza es amasado mi pan. Con la lanza me

             gano mi vino Ismaro, que bebo apoyado en mi lanza.

              [Ismaros es un pueblo de la costa de Tracia, cercano

               a Tasos, conocida por sus vinos.]


              3

               Algún Saiano ahora se deleita con mi escudo que 

              debí dejar atrás, bajo un arbusto -sin culpa suya-

              pero que salvó mi pellejo. ¿Qué es ese escudo para

              mí? ¡Déjalo ir! Me conseguiré otro que no será peor.*


              4

               Muchas veces en las grises aguas saladas 

               del mar de rubios cabellos

               hemos rogado tener un dulce regreso


                5

                 No curaré nada llorando. ni lo empeoraré al bus-

               car la dicha y las fiestas alegres.

               [Según Plutarco, estos versos constituyen un lamen-

                to por la muerte del cuñado de Arquíloco, perdido en 

                el mar.]


                 6

                  Un mercenario es tu amigo, Glaukos,

                  sólo en tanto pelea para vos.


                  7

                   hijo de Ares, teñido de sangre


                   8

                   No me interesa Gyges(1) y todo su oro.

                   No siento celos de él. No envidio

                   las hazañas de los dioses, ni anhelo el poder.

                   Estas cosas están lejos de mis ojos.


                   9

                   Como la columna vertebral de un asno

                   las cerdas erizadas de esta isla

                   con un peine salvaje.


                    10

                    Distintas cosas dan calor a distintos corazones


                    11

                    Ella se regocijaba con el ramito de mirto

                    que sostenía y con el encantador brotar

                    de las rosas. Su pelo era una sombra 

                    que caía por sus hombros y su espalda.


                     12

                     Tenemos un altivo buey de arado.

                      Conoce su trabajo pero se niega a hacerlo.


                      13

                      Se recostaron contra el muro en la umbrosa

                    oscuridad.


                       14

                        batió sus alas

                        como el alción

                        en una roca saliente


                15

                Ningún ciudadano, ni ciudad, Pericles, en reproche

                de tan desgarrador sufrimiento, tendrá alegría en la

                fiesta: Así fueron aquellos que la ola del rugiente 

                mar sumergió, y tenemos los corazones inflamados

                       [de dolor. 

                Pero para la congoja incurable los dioses, amigo 

                mío, han otorgado como una droga una resistencia

                fenomenal. Es nuestro turno ahora, y lamentamos

                esta sangrante herida. A su tiempo otros tendrán su

                turno. En cuanto puedas hacerlo, arroja a un lado 

                este feminizante dolor y aguanta.

                [También este fragmento parece ser parte de la la-

             mentación por la muerte de su cuñado, como el N° 5.]


                       16 

                       Se han ungido el cabello y los pechos

                       con mirra de modo que hasta un anciano

                       se hubiese enamorado de ellas.

           


                       17

                        ¡Mira, Glauco(2)! El mar está alto. Una nube

                        se pone de punta sobre el cabo Gyranio, señal

                        de tormenta. El temor proviene de lo imprevisto.


                  18

                  Una vida ociosa está perfecta para los viejos,

                  especialmente si son simples en 

                  sus maneras y probablemente estúpidos también,

                  balbuceando tonterías todo el tiempo

                  como suelen hacer los viejos.


                        19

                        Esta es una fábula acerca de los hombres:

                        un zorro y un águila se encontraron

                        una vez y se hicieron amigos.


           20   (Un fragmento misterioso. Nadie sabe qué quiere

    decir "Soy una Hormiga", por ejemplo.)

    "Mujer, no te aflijas por este maligno informe

    acerca de los hombres. Para los bondadosos será mi inquietud,

    así que recíbelo con tu graciosa intención. ¿Acaso parezco

    provenir de tal miseria? ¿De la cobardía?

    No soy ése ni vengo de eso, pero esto es lo que entiendo:

    ama a aquél que me ama a mí y odia a mi enemigo.

    Soy una Hormiga. Hay verdad en ese informe.

    Esta ciudad... que tú recorres

    los hombres nunca han salido de ella antes, pero tú

    la has conquistado con la lanza y has ganado renombre.

    Sé su reina y ejerce una tiranía,

    y habrás sido la envidia de muchos hombres."


     21

     Si tan sólo pudiese tocar la mano de Neobula


      22

      Sé cómo conducir la bella canción ditirámbica

      de lord Dioniso, mis talentos atravesados por el rayo

                                    [del vino.

      [El ditirambo era un tipo de canto asociado con la ve-

       neración de Dioniso:]


        23

        Deseo batallar contigo

        como cuando siento la sed de beber


         24

         ¿Ves esa roca que parece una torre?

         Ahí es donde me siento desdeñando 

         una batalla con vos.


          25

           Ningún hombre, después de muerto, obtiene respeto

           u honor de sus conciudadanos,

           así que mejor persigue el favor de

           los vivientes mientras vivimos. Ya que siempre los

                      [muertos

            se llevan lo peor de todo.


* Otra versión de este poema aparece en "The Oxford Book

of Classical Verse", editado por Adrian Poole y Jeremy Mau-

le en 1995.

      "Ése buen escudo que tiré

        junto a un arbusto está

       haciendo que algún Tracio

       se sienta orgulloso.

       Al diablo

       con ambos.

                    Yo estoy quí

        y me conseguiré uno mejor."

                          Traducción de Barriss Mils, 1975.




(1) Gyges: Rey de Lydia entre 687 y 652.

(2) Glaucos: amigo de Arquíloco. Su cenotafio fue encontrado

en Tasos.



             ARQUÍLOCO

 Nació en la isla de Paros aproximadamente en el año 680

a.C., y se mudó a la zona agragria de Tasos,ya que su padre, 

un noble llamado Telesicles, participó de la colonización de

esa zona. Arquíloco es uno de los primeros poetas líricos

griegos: vivió un siglo después de Homero. También tiene

la particularidad de ser un poeta-soldado, ya que participó

de las luchas de conquista y defensa de esos tiempos. Fue

Plutarco quien lo ha dado a conocer, convirtiéndolo en per-

sonaje frecuente en sus obras. Es un poeta yámbico, relacio-

nado con el culto a Deméter. Nietzsche lo ubica como ejem-

plo del poeta dionisíaco, en contraposición a Homero, que

era un poeta apolíneo. Las historias cuentan que Licambes

había prometido a su hija Neobula para casarse con Arquí-

loco, pero después cambió de idea. En venganza, el poeta-

soldado escribió versos tan virulentos contra él y sus hijas,

que todos terminaron ahorcándose. Se dice que murió luchan-

do en el año 640. En Paros se construyó un monumento en

su honor (el Archilocheion) en el siglo IV a.C., con inscripcio-

nes que narran la historia del poeta. 

Habría que agregar que Arquíloco es el primer poeta lírico 

griego, además de aquél del que se tienen pruebas de existen-

cia real. Homero, en cambio ha pasado (y sigue pasando) por 

diversas hipótesis acerca de su verdadera existencia. Su nom-

bre, por ejemplo, significa "rehén", y existe una teoría que 

afirma que ese nombre proviene de una sociedad de poetas

denominados "los Homéridas", o "hijos de rehenes". En otras

palabras: descendientes de prisioneros de guerra. También se 

discute todavía si la Odisea y la Ilíada son obras del mismo 

autor. Aparte de eso se conservan varios Himnos homéricos, 

como los dedicados a Atenea, a Dioniso, Afrodita, Hermes y

Deméter.

Homero es considerado claramente un poeta épico.

Los siguientes poetas arcaicos griegos se dividen en "ele-

gistas" y "yámbicos".

Para esta publicación he seleccionado algo más de la mitad 

de los poemas que Barbara Hughes Fowler incluyó en su

libro. En su caso ha publicado la totalidad de los fragmen-

tos que se conservan de Arquíloco (poemas de amor, de amis-

tad, de guerra, de colonización, y de nostalgia por el hogar le-

jano, incluyéndose también algunas pequeñas fábulas)**. Sus

poemas (o los fragmentos de los mismos) denotan, según

Hugues Fowler, "delicadeza, humor y, a menudo, según las

normas modernas, obscenidad".


** Sin embargo, este otro fragmento aparece en The Ox-

ford Book ya citado:


    ¡No hay nada ahora

    Que no podamos esperar que suceda!

    Cualquier cosa, puedes apostar,

    Está lista para saltar fuera de nosotros.

    No hay necesidad de pensar en ello.

    El Padre Zeus ha convertido

    El mediodía en noche, eclipsando

    El sol por completo,

    Colocando terror helado

    En el fondo de la garganta.

    Creamos en todo lo que escuchamos.

    Aún los delfines y las vacas

    Cambian de lugar, las marsopas y las cabras,

    Carneros abundando en lontananza,

    Caballas picoteando en los pastizales de la colina.

    No me sorprendería.

    No me sorprendería. 

  [De acuerdo con Aristóteles, Arquíloco puso estas palabras

en boca de "el padre hablando acerca de su hija", una frase

a la que habitualmente se la ha dado el sentido de Lykambes

y Neobule. El eclipse tuvo lugar en 648 a.C.]

                                                           

Traducción: Guy Davenport, 1963.

    



FUENTE

Barbara Hugues Fowler (Selección y traducción). Archaic

Greek Poetry. An Anthology. The Univ. of Wisconsin Press,

1992.




Las notas(1) y (2) son de la obra (en griego, pero con notas

en inglés): "Greek Lyric Poetry", por David A. Campbell. Edi-

tado por Bristol Classical Press en 2003. Las notas enmarcadas 

por los corchetes [] pertenecen a la hermosa obra "Greek Lyric". 

An Anthology in Translation, (Hackett Publishing Co., 1996.), 

de Andrew M. Miller.







Traducción del inglés al castellano: Robert R. Rivas (c)



      


            

lunes, 7 de septiembre de 2026

ROBERT R. RIVAS: 5 FRAGMENTOS

      

     la gente que vive en esos pedregales

     el tren que pasaba como una mano

     por la niebla

     en medio de un atónito silencio


      *

       ¡cuántos temblores

        nos dimos!

        se nos vaciaban y llenaban 

        los cuerpos


         *

          los túmulos ésos

          son sus recuerdos

          ya dentro de una generación

          serán parte de la tierra

          de todos


           *

            con tu voz, que retengo

            -perplejo-

            con una notable facilidad

            todavía podrían alisarse

            las estrías de un lago


             *

             el huracán crece como la noche

             el aire tibio se queda quieto

             como la liebre

             cuando se quiebra una rama

             por el peso del tiempo


              *

               Tres instancias:

               instancias que insisten hasta el meollo

               del ser (o alma, o espíritu, extimidad,

               verdad, núcleo, ´centro vacío'):

               tuve que detener en seco

               la lectura de "La otra mitad de mí",

               de Affinity Konar,

               y pasar de largo las imágenes 

               de una nena de unos 8 años

               llorando desesperantemente

               en medio de una guerra de aniquilamiento.

               y la MIRADA del sufrimiento máximo posible

               de Czeslawa Kwoka,

               para que una ola salvaje no me arrasara

               literalmente

               hasta el último refugio del corazón

miércoles, 26 de agosto de 2026

UN POEMA DEL JAPONÉS MASAO NAKAGIRI

      

    ASUNTOS PERSONALES   [ASUNTOS DE PERSONAL]


 "¡El próximo encargado de nuestra sección- serás vos,

                           seguro!"

  Mientras observa la reacción, se deshace en halagos.

  El otro resplandece de alegría.

  "Eh, tomá otro trago", y ofrece una pequeña copa.


  "¡El jefe de nuestra sección no tiene idea de cómo ma-

       nejar a la gente!"

   "Dicen que nunca llegará a jefe de departamento,"

    Todo Japón es una compañía, y

     Los asuntos de personal son todo lo que vas a oír 

          durante los tragos de la noche.


    Por fin se despiden, están por las suyas

    La brisa de la hora nocturna de la primavera temprana

         acaricia cada mejilla

    Recuperan la sobriedad y se sienten solos

    Patean paquetes vacíos de cigarrillos, y piedras.


    Aunque han tenido sueños cuando eran jóvenes

    Y algunos pequeños ideales, hasta que se emplearon

            en la compañía.


     


  No tengo otros datos del poeta Masao Nakagiri que 

sus fechas de nacimiento y muerte: 1919-1983. Un dato

relevante para los que aspiran a la posteridad.


    FUENTE


Makoto Ooka. 101 Modern Japanese Poems. Thames Rivers

Press, 2001.


 Traducción del japonés al inglés: Paul McCarthy (!)

  Traducción del inglés al castellano: Robert R. Rivas (c)


domingo, 23 de agosto de 2026

UN POEMA DEL NORTEAMERICANO MARK STRAND

    


       EN CELEBRACIÓN


 Estás sentado en una silla, nada te toca, sintiendo

 cómo el viejo ser se vuelve aún más viejo, imaginando

 sólo la paciencia del agua, el aburrimiento de la piedra.

 Piensas que el silencio es la página de más,

 piensas que nada es bueno ni malo, ni siquiera

 la oscuridad que llena la casa mientras tu miras, sentado,

 cómo sucede. Lo has visto suceder otras veces, Tus amigos

 pasan tras la ventana, sus rostros marcados por la pesadumbre.

 Quisieras saludarlos pero no puedes ni alzar la mano.

 Estás sentado en una silla. Te vuelves hacia la solanácea

 que extiende una red venenosa alrededor de la casa.

 Pruebas la miel de la ausencia. Es la misma dondequiera

 que estés, la misma si la voz se pudre antes

 que el cuerpo, o si el cuerpo se pudre antes que la voz.

 Sabes que el deseo sólo conduce a la pena,

 que la pena conduce a la consumación que conduce al vacío.

 Sabes que esto es diferente, que esto

 es la celebración, la única celebración.,

 que entregándote a ti mismo a la nada,

 serás sanado. Sabes que que hay alegría en sentir

 cómo tus pulmones preparan su futuro de cenizas,

 así que esperas, miras y esperas, y el polvo se asienta.

 Y las milagrosas horas de la infancia vagan en la oscuridad.


 Mark Strand, poeta y ensayista estadounidense, nació en

Canadá en 1934 y falleció en Nueva York, en 2014. Creció

en una familia judía secularizada en Estados Unidos. Fue 

profesor en varias Universidades, la última de ellas la de

Columbia, desde el 2005 hasta poco antes de su muerte.

 Fue miembro de la Academia Americana de las Artes y

las Letras. Su poesía carece de rima y de metro. Como

poeta se lo asocia a Clarles Simic y a Charles Wright. Tra-

ductor de poesía del español, italiano, portugués y quechua.


 FUENTE


The Story of Our Lives. Atheneum, 1973.


Versión del inglés al castellano: Robert R. Rivas (c)