la liebre se detiene
es cualquier lugar del campo
el campo también es cualquier lugar
muchos yuyos
arbustos pozos inciertas alambradas
el terreno no es desparejo
para el olfato de la liebre
cuyos largos hilos recorren bien abiertos
la ausencia de paisaje
unos hilos huelen olores conocidos
otros no: se detiene justamente a descifrarlos
***
¿te gustan las liebres, Calveyra?
bueno, en París no habrá muchas liebres
no es Mansilla
pero Francia también tendrá campiña
¿hay viajes organizados de liebres
de esa campiña
para Entre Ríos?
se están preparando tours
de esos desde hace 300 años
y todavía no salió el primero
es que los pasaportes de las liebres
requieren de un tiempo inefable
***
en las Aduanas del pensamiento
y todas esas voces y caras
y todos esos personajes
de papeles únicos bien breves
de los sueños
¿adónde se fueron?
estábamos sentados sobre las hojas
en el único bosque que encontramos
cada sonido de los árboles
y de los pájaros, idos,
igual que los personajes de los sueños
nosotros
que caminábamos por el sendero del bosque
de regreso a la estación de tren
idos también, jóvenes, radiantes
***
escondiste la pregunta
porque venía alguien-
se escurrió entre la hierba alta del bosque
o se asfixió como un pájaro
***
a veces escribía cosas en la oscuridad
pero resultaban cosas
(además de muy desordenadas)
indescifrables
si prendía la luz, en cambio,
se despertaba del todo
y lo que iba a escribir
enceguecía
al instante
***
había que quedarse
que ir quedándose
en lo no escrito
entre todos esos hilos sueltos
la parte más lejana
y dispersa de la memoria
los días en los que entraba
el mínimo de luz
de la consciencia
en la casita del ser
***
no quedar soldado a sí mismo
ahí ubico primero al amigo
porque los padres son todavía más 'sí mismo'
que uno
después van llegando
de a una las mujeres
¡cómo saben despegarte!
después vendría el hijo
son los lugares más lejanos
que lograste visitar
y en unos pocos de esos lugares
te quedaste a vivir
no poder ser
ni dejar de ser
ni querer ser
ni querer dejar de ser
'vos mismo'
(voz misma)
una parte de la voz (¿se dice así?)
sos vos
hay otras voces en la voz
(¿no es una buena manera de decirlo?)
fueron incorporándose otros tallos
hay flores desconocidas
en esos yuyales
también se reencuentra la voz perdida
la que viene de antes de la verdad
o de la mentira
***
el tiempo venía
apagando fuegos
el río (continuidad de la existencia)
se distrae en las orillas
en las dos: la del sol
la de la sombra
descubre que había muchas más
se iría (el viaje, el viaje ese) perdiendo
***
una especie de continuidad de la existencia
'propia'
de lo más inapropiada-
y contigüidades
un puñadito de estas
se han mezclado
de tal manera
con la 'existencia propia'
que la han transformado
en lo que seguís llamando
correctamente ahora
'la propia existencia'
2 comentarios:
Querido Roberto me han encantado estos versos, tienen algo circular que me atraen poderosamente. Te mando un abrazo feliz por estas fiestas y espero que el 2021, venga con su marraqueta (pan batido decimos en Valparaiso) debajo del brazo!
Muchas gracias por tu acompañamiento, Carmen. También yo te envío un abrazo por estas 'fiestas' que esperan el milagro de que un cambio de fech le dé un giro benéfico a la realidad que vivimos.
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