Deberá aprender a cuidarse
de la voz que le brama
en el corazón de la garganta
La voz que ha aprendido tan bien a engañarlo
Haciéndole creer que es su voz
¿Lo es?
¿Qué es lo suyo?
¿Qué?
Colapsan todas juntas las identidades
Caen como si las rocas
se transformasen en nieve
La nieve es bella
Pero las rocas ruedan
por la garganta, estrangulándote
Una voz asincrónica
la que brota de lo que llamaríamos "hondo"
Unas músicas hechas pedazos
Una música a pesar de todo hecha
con esos pedazos
Una voz arrancada
Como un feto amoratado
Amor atado
y se arranca
Y sangra en las inútiles costuras
Finalmente
Todo ha estado atado de ese modo
Postizos
Trozos de espejos
Parches
¡Qué viento helado
embiste contra los postigos
reventando las bisagras!
Sí, sonríe
Esas dos cosas también las creerá suyas
("cuando menos"):
El dejo de amargura
y la tierna sonrisa
No hay comentarios:
Publicar un comentario