DELIRIO EN VERACRUZ
Adónde se ha ido la ternura, le preguntó al espejo
Del Hotel Biltmore, cuarto 216. Ay,
¿Puede su reflejo apoyarse contra el cristal
También, preguntándose adónde he ido, hacia qué horror?
Es que me está mirando ahora con terror
Detrás de tu frágil barrera inclinada? La ternura
Estuvo aquí, en este mismo dormitorio, en este
Lugar, su forma vista, sus llantos oídos, por vos. ¿Qué
Error hay aquí? ¿Soy yo esa imagen sarpullida?
¿Es este el fantasma del amor que reflejabas?
Ahora con un fondo de tequila, colillas, cuellos sucios,
Perborato de sodio, y una página garabateada
Al muerto, teléfono descolgado? Furioso
Aplastó todos los vidrios de la habitación. (La cuenta: $50)
AMANECER
Sobrio cabalgué hacia el recién estrenado amanecer,
Con mano firme sujetando la única rienda,
Botas-nuevas libre-de-culpa y todo como recién nacido
Sobre la sonriente planicie grandilocuente.
Sin correajes como el cielo montaba mi espirituoso caballo
Y verdadero se alzó mi simple canto al cielo.
Ah, los años pasados parecían perdidos, y perdido lo hecho,
los arzones y los estribos ignorados anduve a medio galope.
-¿Pero qué cactus son estos en cada mano,
Perros salvajes y espectros, todos rodeándome?
Y regresé hacia esa tierra del atardecer
Galopando, galopando, galopando...
Regido por ese implacable caballo fatuo
Cuyos ojos carecen de párpados y cuyo nombre
es remordimiento.
RILKE Y YEATS
Ayúdenme a escribir.
Muéstrenme las puertas
Donde están las órdenes,
Y la jaula
Que mi alma mira,
Donde mi coraje
Ruge a través de las rejas.
POR EL AMOR DE MORIR
Las torturas del infierno son severas, sus fuegos queman
ferozmente.
Sin embargo los buitres se vuelven contra el aire más
hermosamente
de lo que flotan las gaviotas viento abajo en la fresca
luz del sol,
Los ventiladores en los asilos hacen girar el telar del destino
para la esperanza que jamás se aventuró tan alto
como la decepción de la vida, a horcajadas sobre el vuelo
de los buitres.
Si la muerte puede volar, tan sólo por el amor de volar,
¿qué no podría hacer la vida, por el amor de morir?
[La palabra cuarto está escrita en castellano en el original.]
Clarence Malcolm Lowry es un escritor inglés, autor de la
gran novela Bajo el volcán junto a otras obras de ficción y
de poesía. Sólo vivió 47 años, entre 1909 y 1957.
FUENTE
Malcolm Lowry. Selected Poems. The Pocket Poets Series,
Number Seventeen, 1968.
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