Estuve leyendo-buscando
diversos textos
para traducirlos a nuestra lengua.
Un rato largo,
disperso, entre páginas y letras.
Una entrevista a Kenzaburo Oé,
los poemas eróticos de Anacreonte,
el final reescrito de El castillo,
"Notas acerca de la Resistencia Francesa"
de René Char,
un poema de Indran Amirthanayagam,
llamado 204 mensajes a K.,
que me recordó un cuento de Stephen Dixon
llamado "La carta"...
Todo era mucho,
mucho era nada.
Crucé los brazos sobre la mesa
y apoyé en ellos la cabeza.
Esta cabeza
que gira como ruedas
para siempre desparejas.
El peso de la cabeza
hecha cuerpo
en el cuerpo de los brazos.
Un momento poético
surgió
al darme cuenta:
la cabeza de un niño,
en los brazos ¿de quién?
El parpadeo de la conciencia,
el encuentro justo
entre eso que llamamos 'conciencia'
y su doblez,
la intimidad de lo extraño.
Y, debajo, la mesa
que seguía
en el suelo
el suelo en la tierra.
Por la ventana abierta
tictaquea la lluvia
y entonces se agrega
el zumzum del tren.
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